Coplas del payador perseguido

Am E Con su permiso voy a entrear aunque no soy convidao, Am E pero en mis pagos un asado no es de naides y es de todos, Am E yo voy a cantar a mi modo después que haya churrasqueao. Am E Yo se que muchos dirán que peco de atrevimiento, Am E si largo mi pensamiento pa`l rumbo que ya elegí, Am E pero... siempre eh sido así, galopiador contra el viento. Am E La sangre tiene razones que hacen engordar las venas, Am E pena sobre pena y pena hacen que uno pegue el grito, Am E la arena es un puñadito, pero hay montaaaañas de arena. Am E Am No se si mi canto es lindo o si saldrá medio triste, Am E Am nunca fuí sorzal ni existe, plumaje más ordinario, G F E Am yo soy pájaro corsario que no conoce el alpiste. Vuelo porque no me arrastro, que el arrastrarse es la ruina, anido en árbol de espina lo mismo que en cordillera, sin escuchar la sonsera del que vuela a lo gallina. No me arrimo así nomas a los jardines floridos, sin querer vivo advertido pa` no pisar el palito, hay pájaros que solitos se entrampan por presumidos. Aunque mucho he traqueteado no me engrilla la prudencia, es una falsa experiencia vivir temblándole a todo, cada cual tiene su modo: la rebelión es mi ciencia. Yo soy de los del montón, no soy flor de invernadero, igual que el trébol campero crezco sin hacer barullo, me apreto contra los yuyos y así lo aguanto al pampero. Acostumbrado a las sierras yo nunca me se marear, y si me siento alabar me voy yendo despacito, pero aquel que es compadrito paga pa` hacerse nombrar. Si me dicen señor agradezco el homenaje, mas soy gaucho entre el gauchaje y soy nadie entre los sabios, y son para mi los agravios que le hagan al paisanaje. La vanidez yuyo malo que envenena toda huerta, es preciso estar alerta manejando el asador, pero no falta el varón que la riega hasta en su puerta. El trabajo es cosa buena, es lo mejor de la vida, pero la vida es pérdida trabajando en campo ajeno, unos trabajan de trueno, y es para otros la llovida. El estanciero presume de gauchismo y arrogancia, el cree que es estravagancia que su peón viva mejor, mas no sabe ese señor que por su peón tiene estancia. El que tenga sus reales hace muy bien en cuidarlos, pero si quiere aumentarlos que a la ley no se haga el sordo, que en todo puchero gordo los choclos se vuelven malos. Yo vengo de muy abajo y muy arriba no estoy, al pobre mi canto doy así lo paso contento, porque estoy en mi elemento y ahí valgo por lo que soy. Cantor que canta a los pobres ni muerto se ha de callar, pues a`nde vaya a parar el canto de ese cristiano, no ha de faltar el paisano que lo haga resucitar. Si alguna vuelta he cantado ante panzudos patrones, he picaneado las razones profundas del pobrerío, yo no traiciono a los míos por palmas y patacones. Si uno canta coplas de amor, de potros, de domador, del cielo y de las estrellas, dicen que cosa más bella, si canta que es un primor! Pero si uno como Fierro por ahí se larga opinando, el pobre se va acercando con las orejas alertas, y el rico vicha la puerta y se aleja reculando. Tal vez alguien haya rodado tanto como rodé yo, pero le juro creameló!, que vi tanta pobreza, que yo pensé con tristeza, Dios por aquí y no pasó. Nadie podrá señalarme que canto por amarga`o, si he pasa`o las que he pasa`o quiero servir de advertencia, el rodar no será cencia, pero tampoco es peca`o. Amigos voy a dejarlos está mi parte cumplida, en la forma preferida de una milonga pampeana, canté de manera llana ciertas cosas de la vida. Ahora me voy no se adonde pa` mi todo rumbo es bueno, los campos con ser ajenos los cruzo de un galopito, guarida no necesito yo sé dormir al sereno. Y aunque me quiten la vida o engrillen mi libertad, o aunque chamusquen quizá mi guitarra en los fogones, han de vivir mis canciones en el alma de los demás. No me nombren que es peca`o y no comenten mis tríos, yo me voy con mi destino pa`l la`o donde el sol se pierde, tal vez alguno se acuerde que aquí cantó un argentino.